O domingo sempre foi um dia que me roubou as raízes. Desde que me mudei para Lisboa, há seis anos, que o passo ora na angústia de voltar à capital, de deixar por mais uma linha de tempo indeterminado a terra onde nasci, cresci, onde tenho os meus amigos de infância e a família, ora na angústia de não a ter deixado o último andar de um prédio que estremece com os primeiros autocarros da madrugada.
Não me entenda mal, por favor. Apaixonei-me depressa pela vida na cidade, mas quando a maior parte do tempo entre estes dois amores é vivido na nacional nº1, sinto que pertenço mais à cadeira ao balcão do Bigodes ou à última fila de um autocarro da Rede Expressos do que à redação ou aquele que foi o meu quarto e que é agora o sítio onde vou dormir quando vou passar uns dias a casa.
O domingo é, na minha vida, despedida e saudade, esse fado tão português dos tempos modernos, causado por um país centralizado.
Este não era para ser um texto de lamento, mas quando ouvi Pedro Mexia falar sobre o mais recente livro de Jorge Silva Melo, no PBX do mês passado, e de como o dramaturgo fala de uma Lisboa onde se sente um estranho, lembrei-me que desde que me mudei para Lisboa que não passo tempo suficiente em nenhum lado para sentir estranheza e que a ausência do lamento causado pelo moderno a sobrepor-se em camadas sobre as memórias de infância é o mais estranho disto tudo.
Eu sou o Tomás Gomes e hoje o dia foi assim.
